martes, 21 de diciembre de 2010

breve historia de la poesía desde un avión


La poesía es un misterio, dice Montale. Tanto para el que la hace como el que la contempla. Para gustos los colores…Todo depende desde como la vea cada quien desde el avión donde este montado. Donde a unos los sobresalta, otros dormiran aburridos como los limones; a otros les causará vomitos y unos, los más lejanos, les dará un sensación que se les llena la panza de tanta emoción… y así…
“la experimentación es un experimento que salió mal” William Burrough.
Una cosa es lo que la poesía puede hacerte pensar que es, y otra cosa que te la creas. Desde ese punto la poesía es un gato.

Se nota que estoy preocupado, no? Esta mañana sucedió.
Estoy ido pensando todas estas cosas que describo como si elaborara un estudio pormenorizado de los que presentan en convenciones y clubs de intercambios de ideas e impresiones en general. Estaba en la parada porque fui a coger el autobús para el trabajo. Y los otros que estaban conmigo 2 o tres tipos o tipas escucharon un descontrol de metales, según dicen. Yo olvidado y absorto en mis cavilaciones y pensamientos de una arquitectura jónica o barroca por su nivel de detalle, solo sentí una frialdad como cuando se va el verano por una puerta que abre el cielo azul cuando avisa que viene entrando el invierno con sus largas patas pálidas y temblorosas por razón de comer viento helado parecido a los temas ultratumbas, hasta que desperté en una camilla y el uuú de la sirena haciendo así como hacen las sirenas practicando un lenguaje universal, para que entendamos que alguien chorrea sangre o esta a punto de convertirse en un cadaver pálido como los jinetes. Y así me llevaron al hospital más cercano. Rocé la puerta de vidrio grueso con mi dedo índice, estoy con la cara de lado lo que me limita a ver solo de la cintura para abajo a las personas que pasan, la mayoría de blanco, tu sabes con esos zapatos pintados de blanco sobre un piso requete lustrado una y otra vez, hombre! quise decir trapeado. Y puedo ver una piernas con medias blancas, las piernas que ahora me recuerdan a las de mi tía que siempre quise morder, que extraño, me digo que soy. Ella murió hace más de un año y la vengo a recordar de esta manera asombrosa y por desgracia… caigo en cuenta que estoy en la sala de urgencias. Me ponen de espalda y la siento desgarrada. Su sangrado es un desastre el dolor se ha escapado de boca por la ventana, de tanto dolor. Yo sigo viendo de lado. Las cosas de la mitad para bajo son mi campo visual. Quisiera tenerte cerca para verte de la mitad hacia abajo como he dicho que esta mi campo visual. (estas dos últimas palabras son una deliciosa imagen que me dan ganas de utilizar siempre, hasta para pedir que me pasen la sal, la usaría una eternidad). Otra vez estoy ido viendo el cromo de las camillas con ruedas anchas y algo así como un doctor (lo analizo por la extremidad de la bata gruesa y bien planchada de un blanco impecable, inolvidablemente impecable cuando veo que se mete al bolsillo un rumo de ampolletas, gasas, frasquitos de penicilina, todo tan furtivamente que intuyo lo esta robando porque al paso que va, no quiere que le vean sus gestos pero mi campo visual puede ver, le puedo captar que todo es a escondidas. Presiento que lo roba para su farmacia o tendrá algún retén en la carretera donde venderá al menudeo sal Andrews, pildoras para dormir y otros implementos de salud. Le irá muy bien en el negocio, intuyo. Nunca le pude ver el rostro. Aún asi me interrogan en un salonsón de la estación de policia como si fuera un testigo clave. No han tenido compasión, de verme como me veo, y llevo horas viendo fotografías de ladrones y homicidas. En esos cartapacios que parecen albumes. Estoy hastiado de sentarme en este banco de madera escuchando saludos militares y el olor de tela planchada me da una corazonada: que los hospitales y las comisarias son familia o primas.

A. Morales Cruz

viernes, 19 de noviembre de 2010

Poema intersexual para leer en letras grandes



Llego hasta la estación de tren. Son cerca de las once y cuarto de la noche. La calle está vacía. A mis espaldas se aleja el bus. Delante, las ventanas iluminadas de la estación . Parecieran manchadas de aceite. luz. PAPELES BLANCOS SOBRE LAS TABLAS un boleto directo a una ad de SOBRE BESOS HAY CANTARES EN LA PLAYA... DENTRO DE DOS AÑOS NUEVOS, EN ESTE SITIO JUNTO A NADIE, HABRÁN DAGAS Pago con un billete de cien y hago MAGAS DE OZ SOBRE LAS NALGAS ... me resta para el viaje. Me alcanzará alrededor. Luces de neón sucias de polvo, asientos de plástico. Una multitud se extiende en todas direcciones, rodeada por bultos y hatos de diversas formas. Recuerdo el rostro de Verónica,

Imagen: Leon Ferrari

martes, 28 de septiembre de 2010

Cómicas de Berlín (muestra visual)

Prestidigitador












Asi es el cielo en China















REojo

Como esquivo ojo reboteador
flaquean los párpados
ruedan millares de ojos de candado
abriendo separando
tus caderas tus piernas
desde los peldaños
pongo a ver como rebota el viento
el cuerpo que desharé

hallar tu corazón excavado



...esta es una muestra de imágenes del proyecto
de libro Cómicas de Berlín y un texto poemático.

A. morales Cruz

jueves, 26 de agosto de 2010

PROBLEMAS DEL AVIADOR





¿qué cantidad de poesía tiene el poema?


...la escritura compone o te lleva a crear otra realidad que es la realidad de lo contado, de la historia que va surgiendo…


...la poesía es la puerta para entrar al mundo como se debe entrar: derribándola


para escribir el mejor poema, le rezo a todos los santos, me encomiendo a Dios, a Alá, Buda, tengo la impresión de que todos ellos saben por donde agarrar la poesía…pido que me baje del cielo... pero escribir es una fatalidad, …es un trabajo duro y pésimo por lo que los escritores deberían tener dos meses de vacaciones al año y jubilación anticipada…



...todo escritor es primero un buen lector... y cuando leí poesía me sirvió para dormirme mejor, puesto que tenía dudas sobre a qué vine a este mundo... para qué iba a servir...

gracias a la poesía ahora sé que vine hacer poesía.


a morales cruz

viernes, 16 de julio de 2010

Textículo de medio año



Desperté y estaba absuelto... desayuno... risas

(pido silencio… para un muerto de rizos en el techo)

Por la radio, Dios aplaudía la gaceta oficial

Había escrito “radiambre” repartir comida en cuartos contiguos

Con gente adentro desangrando... así ( ) era de grande el aire

De pronto un violín en el estuche del asesino

Las apariencias del chorro de agua sobre la capota del mercedes

Bájense que están arrestados... solo restar y restar

Disminuir... la velocidad de los 4 amantes

Amar se parece al cloro. Luz de foco.

Abarca la cueva del ojo y pasan los camellos.

Es todo.

Firme aquí _______________


a. morales cruz

modificado 22.ju.10




viernes, 2 de julio de 2010

Carros usados



por la estadía de los vehículos usados en ese patio abandonado con solo un guardia vigilando 24 horas, donde solo se ve su tazón humeante de café llegar hasta las nubes como un cometa deshecho…


o lo del perro olfateando entre la basura pero las sobras quedan dispersas mientras el continua con su nariz metida haciendo caminos extras. Qué olvidos le traerá mover su olfato rastreando qué cosa, niebla, aullidos ancestrales, qué amante de las mil…


las doce de la noche. Atrás en el patio sombras y se mueve algo entre la ropa tendida. Caen sobre el vidrio de la ventana piedras diminutas; empieza a chispear cuando todo se va mojando. Una señora gorda sale en bata y recoge los dos pantalones, huele el cemento del muro… en la otra ventana alquien mira, la mira bien a ella, se establece una relación entre lo mojado, la bata, el vidrio, y la soga de tender le queda en el cuello a manera de lazo, de flores rodeándola
A.Morales Cruz


Imagen: Chema Madoz

viernes, 14 de mayo de 2010

Ping Pong


La piedra golpea la ventana –crash- los vidrios saltan y dos se incrustan en el ojo de Mario que automaticamente se le cae al piso –plog-…La esfera acuosa rueda hasta el final del pasillo donde están las llaves y su hija; que lo toma para jugar toda la tarde con su padre. Los veo por el ojo de la puerta.

lunes, 26 de abril de 2010

Texto pendiente de título



Me levanto una mañana del mismo modo como lo hice el día anterior a éste. Por supuesto es un día que desconozco. Pasaron cosas tan rápidas, con tal velocidad que mis recuerdos entraron en una etapa de congelación, desde entonces, vivo tapado con abrigos hechos con pieles de osos y de ballenas que todavía huelen a ballena por los rastros de su propia sangre. En fin, esta mañana me levanto y prosigo a afeitarme aunque me detengo en ese momento. Tiro la navaja sobre el lavabo y entro a la recámara a reclamarle a mi mujer, porque no hay jabón de la marca que me gusta y que ella siempre, dócilmente, placenteramente me trae luego de estar durante horas haciendo fila para pagar en un supermercado de ofertas. Estos son los dilemas de cada mañana en ciudad Naranja, unos tratan de ponerte triste, otros acontecimientos menos taciturnos, alejados de rutinas de agentes de seguridad, salen disparados por las ventanas en alegrías de balas.

viernes, 26 de marzo de 2010

San Pancho

Creo que la experiencia del Festival de Arte y Literatura en San Francisco de la Montaña es una hermosa hembra para recordarla por siempre. Lo otro... y hay que decirlo duro: lo que hicieron "Songo" Trejos y Jose Luis Pitty fue algo asombroso. Atender tantas cosas a la vez: presentaciones, comidas, hospedaje, etc. donde se requiere tener mil manos y millones de ideas en fila... mis felicitaciones! Pero qué hermoso pueblo. Tengo algunas impresiones para compartir. Cuando llegué me asustó lo bien de sus calles, todo recortado, limpio. Todo se ve tan ordenado que me daba miedo que fuera a romper algo: algún vitral de la iglesia, que tumbara un árbol, que manchara con mis zapatos la verde hierba. Un césped de cristal verdoso extendido por todos lados. Y su gente? Qué buena gente. Con una hospitalidad que no vas a ver nunca en metrópolis jactanciosas de civilización, condominios de lujo y moles. Todo en San Francisco es natural. Pero debo confesar: soy de la city como decimos, después de dos días me hacía falta el tranque, la bulla, la basura, los semáforos con sus patas largas tercos con sus tres colores... una ciudad que me emputa y quiero a la vez. Este es mi contexto: la televisión, internet los lugares donde mayormente vivo. Les pasa lo mismo a ellos. Migran a la ciudad y dizque se acostumbran pero es mentira siempre los ves con una nostalgia por regresar a su tierra, al pueblo, la montaña, lo agrario....

A la gente de este hermoso lugar mi admiración por mantenerse allí y cuidarlo como lo cuidan con las manos y el corazón... no permitan que pase lo de Boquete y otros lugares, que luego viene una corporación, ese señoron grandote, a quitarles lo de ustedes dizque por mejor calidad de vida, empleo, progreso y todo lo políticamente correcto. En eso van contaminando y desapareciendo sus cotidianidades. Ojo porque ellos trabajan con toneladas de vaselina.. y los engañan y no se dan cuenta.

No puedo saltarme mi gratitud al compartir con los camaradas Jairo, Wynter Melo, Pascual, Lili, Seo, Robinson, Eduardo Lince, Salvador Medina, en una acuaticidad tipo lager que nos ofreció este pueblo, por el cual fue todo un aprendizaje, toda una hermandad. Tuve la ocasión de compartir algunos textos poemáticos. En realidad son textos de reciente temporada, donde ensayo con un lenguaje que se cortocircuita con dificultades... Son poemas subsidiados que necesitan apoyo, acompañamiento. No los puedes dejar solos. Siempre hay que regresar a ellos para curarlos, cambiarles su ropita....Lo que quiero decir es que cada uno tiene su forma de llegar a la escritura, igual que a la vida...


MIRAda de UN OBESO


Pilar. Ahí está, recostada a un pilar en la noche de agosto.

Augusto es una pila de mierda cuando se acuesta desnudo

Se le hace un nudo a la pared donde reza y se coge a sus putas, que son tres.

Inés tiene la cola dura como res, es sola, acabada, de yeso de estatua.

Como Ana... sentada con su ano en la silla del Central, un cine en ruinas.

Como yo. Hoy es día de comer puerco, como nunca.

ComeRte actos de inflación.

Isabel. Izas por puro gusto tu pañuelo lleno de risas. Para verte los dientes.

Rosa: aguerrida e inflamable.

Rozas tu lengua... hasta abajo de los cordones


(anO tate! en el libro de visitas)



A. Morales Cruz