Poema intersexual para leer en letras grandes

Llego hasta la estación de tren. Son cerca de las once y cuarto de la noche. La calle está vacía. A mis espaldas se aleja el bus. Delante, las ventanas iluminadas de la estación . Parecieran manchadas de aceite. luz. PAPELES BLANCOS SOBRE LAS TABLAS un boleto directo a una ad de SOBRE BESOS HAY CANTARES EN LA PLAYA... DENTRO DE DOS AÑOS NUEVOS, EN ESTE SITIO JUNTO A NADIE, HABRÁN DAGAS Pago con un billete de cien y hago MAGAS DE OZ SOBRE LAS NALGAS ... me resta para el viaje. Me alcanzará alrededor. Luces de neón sucias de polvo, asientos de plástico. Una multitud se extiende en todas direcciones, rodeada por bultos y hatos de diversas formas. Recuerdo el rostro de Verónica,

Imagen: Leon Ferrari

Cómicas de Berlín (muestra visual)

Prestidigitador












Asi es el cielo en China















REojo

Como esquivo ojo reboteador
flaquean los párpados
ruedan millares de ojos de candado
abriendo separando
tus caderas tus piernas
desde los peldaños
pongo a ver como rebota el viento
el cuerpo que desharé

hallar tu corazón excavado



...esta es una muestra de imágenes del proyecto
de libro Cómicas de Berlín y un texto poemático.

A. morales Cruz

PROBLEMAS DEL AVIADOR

¿qué cantidad de poesía tiene el poema?


...la escritura compone o te lleva a crear otra realidad que es la realidad de lo contado, de la historia que va surgiendo…


...la poesía es la puerta para entrar al mundo como se debe entrar: derribándola


para escribir el mejor poema, le rezo a todos los santos, me encomiendo a Dios, a Alá, Buda, tengo la impresión de que todos ellos saben por donde agarrar la poesía…pido que me baje del cielo... pero escribir es una fatalidad, …es un trabajo duro y pésimo por lo que los escritores deberían tener dos meses de vacaciones al año y jubilación anticipada…



...todo escritor es primero un buen lector... y cuando leí poesía me sirvió para dormirme mejor, puesto que tenía dudas sobre a qué vine a este mundo... para qué iba a servir...

gracias a la poesía ahora sé que vine hacer poesía.


a morales cruz

Textículo de medio año

Desperté y estaba absuelto... desayuno... risas

(pido silencio… para un muerto de rizos en el techo)

Por la radio, Dios aplaudía la gaceta oficial

Había escrito “radiambre” repartir comida en cuartos contiguos

Con gente adentro desangrando... así ( ) era de grande el aire

De pronto un violín en el estuche del asesino

Las apariencias del chorro de agua sobre la capota del mercedes

Bájense que están arrestados... solo restar y restar

Disminuir... la velocidad de los 4 amantes

Amar se parece al cloro. Luz de foco.

Abarca la cueva del ojo y pasan los camellos.

Es todo.

Firme aquí _______________

a. morales cruz

modificado 22.ju.10

Carros usados

por la estadía de los vehículos usados en ese patio abandonado con solo un guardia vigilando 24 horas, donde solo se ve su tazón humeante de café llegar hasta las nubes como un cometa deshecho…


o lo del perro olfateando entre la basura pero las sobras quedan dispersas mientras el continua con su nariz metida haciendo caminos extras. Qué olvidos le traerá mover su olfato rastreando qué cosa, niebla, aullidos ancestrales, qué amante de las mil…


las doce de la noche. Atrás en el patio sombras y se mueve algo entre la ropa tendida. Caen sobre el vidrio de la ventana piedras diminutas; empieza a chispear cuando todo se va mojando. Una señora gorda sale en bata y recoge los dos pantalones, huele el cemento del muro… en la otra ventana alquien mira, la mira bien a ella, se establece una relación entre lo mojado, la bata, el vidrio, y la soga de tender le queda en el cuello a manera de lazo, de flores rodeándola
A.Morales Cruz

Imagen: Chema Madoz

Ping Pong

La piedra golpea la ventana –crash- los vidrios saltan y dos se incrustan en el ojo de Mario que automaticamente se le cae al piso –plog-…La esfera acuosa rueda hasta el final del pasillo donde están las llaves y su hija; que lo toma para jugar toda la tarde con su padre. Los veo por el ojo de la puerta.

Texto pendiente de título

Me levanto una mañana del mismo modo como lo hice el día anterior a éste. Por supuesto es un día que desconozco. Pasaron cosas tan rápidas, con tal velocidad que mis recuerdos entraron en una etapa de congelación, desde entonces, vivo tapado con abrigos hechos con pieles de osos y de ballenas que todavía huelen a ballena por los rastros de su propia sangre. En fin, esta mañana me levanto y prosigo a afeitarme aunque me detengo en ese momento. Tiro la navaja sobre el lavabo y entro a la recámara a reclamarle a mi mujer, porque no hay jabón de la marca que me gusta y que ella siempre, dócilmente, placenteramente me trae luego de estar durante horas haciendo fila para pagar en un supermercado de ofertas. Estos son los dilemas de cada mañana en ciudad Naranja, unos tratan de ponerte triste, otros acontecimientos menos taciturnos, alejados de rutinas de agentes de seguridad, salen disparados por las ventanas en alegrías de balas.