poematón

FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO 2011

2011-08-18T09:41:00.000-07:00

Cómicas de Berlín, es un libro que reune, lo que llamo, textos poemáticos algunos publicados en revistas electrónicas y de papel, como Maga, del maestro Jaramillo Levi. Además acompañan pequeños collages que interactuan en una alianza entre literatura con arte visual, un ejercicio simbiótico.

… es un libro mundano, cosmopolita por sus manías y presunciones; nihilista, iconoclasta, pero sin dejar de ser católico hasta las wachas. Es un libro que se puede decir irreverente, pero es melancólico. Un libro que también tiene errores y exhala cierto moho por el tiempo que estuvo luchando por salir. Lo que estoy enumerando son caracteres de su proceso existencial, no de su calidad literaria, gráfica que sin duda a otro le corresponde.

a morales cruz

Poniéndose verde

2011-06-01T13:08:00.000-07:00

Invitación a mover los músculos y reconozco que los zapatos rotos me observan.
Un estilo callado sale de ellos como la pobreza escrita en un letrero gubernamental “pobreza”.
En contra, por supuesto, se construirán caminos y llevaremos agua potable
para que todos se limpien el culo, una noche fría de octubre
cuando se inauguren las estrellas…

¿Te sorprendo? Odio la madrugada. Salgo de mi casa antes de caerme de la cama.
Hediondo de no bañarme desde hace días. Cínico, me fumo un cigarrillo y los recuerdos de la cárcel vienen en forma de palomas mensajeras
o en papelitos que mi novia guarda entre su brasier.
>Recuerda que sales en 22 meses<. A mi abogado se le cayó un botón del Armani.
Y me cobra como si fueran cientos de helados para niños pobres en las navidades
¿Cuándo putas es el día del niño? Si, me interesan los días sin madrugada
Porque debo caminar como 10 kilómetros hasta la toma del bus
y en la oscuridad y con las bolsas negras desbordadas de latas, comida podrida y las aguas negras fluyendo imparables hacia el cielo... pienso tocarle la puerta a alguien
se despierte y me acompañe.

A. Morales Cruz

GASOLINA

2011-05-17T12:29:00.000-07:00

que yo recuerde, eso lo dije una vez ya hace tiempo, … si hay algo que me gusta es el olor de la gasolina… La primera vez que fui a una gasolinera en la esquina de calle 32, me dieron verdaderas intuiciones de que siempre me gustaría ese olor metálico que penetra todos los demás olores del mundo. El olor de la gasolina se fue conmigo para siempre. No lo pude entender muy bien, nunca, pero era imposible evitar su retorno cuando subia una cuesta o bajaba hasta las casas que están construyendo en el malecón. Ni la brisa del mar pudo cambiar la influencia filosa de la gasolina cuando fluye de la manguera y hace espejismos en el piso. Pensé que su olor penetrante podría ser capaz de cambiar mi sentido motriz y prestidigitar cualquier cosa…
Avanzar sobre el aire, irme y también regresar. Una alucinación estable sobre los poderosos emprendimientos de la vegetación cuando la arranca una oleada de lodo y desperdicios de comida y plástico. Mi padre tenía un carro que siempre estaba descompuesto. Por lo general, yo iba en el asiento de atrás, por lo que me ensimismaba cuando se detenía a tomar combustible y una vez más me daba el chance de llevarme ese olor primero que todavía me persigue como un perro al hueso y que haría cualquier cosa para que no desapareciera…
okey, pero a veces pienso… qué tal si todo esto resulta falso?

Imagen y texto A. Morales Cruz

Qué larga vida

2011-04-25T13:07:00.000-07:00

… Este me parece un buen título para el libro que tengo al borde de la mesa donde a veces escribo, como de veintipico de capítulos o secciones de diferente naturaleza práctica. En cada cubículo se practica algún deporte, animación, escena, número de magia, gimnasia; hasta la lenta y aturdida práctica del ajedrez.

Hoy es el día del escritor y también se acaba de morir el poeta Gonzalo Rojas, auténtico sostenedor de sacos de sal los cuales le ejercitaban la lengua y los brazos para levantar tantas veces como quería los poderosos poemas que nos deja su trabajo. Y digo “trabajo” es lo que identifico en la forma de escritura de Rojas. Lo vínculo más con trabajos en minas de sal y mar por las que nadie pasa, y si lo hacen se les pincha un llanta o se quedan sin gasolina. Y ahí siguen sus poemas como piedra en zapato.

Ya leí sobre una Casa del Escritor, donde no veo a un escritor presidiendo semejante burocracia. No vislumbro mucho de este proyecto, pero el tema organizativo lo partiría en dos, así: un buen gerente de operaciones con extremas habilidades para promover y organizar eventos que faciliten divulgar la labor del escritor. Para gestionar recursos y lanzar al mundo la propuesta de los escritores en su confrontación sana con los otros. Facilitar su hacer y qué hacer. Proponer nuevos sistemas de lectura para que mis libros se lean más. Red de contactos que expanda la participación en ferias de libros, editoriales, residencias, etcétera. Tareas que no se ajustan a los escritores, sino a gerentes.

Los escritores, por su lado, en lo que deben estar: escribiendo.

“vista hace fé”

a. morales cruz (texto e imagen)

Poesía de cabeza redonda

2011-03-01T10:25:00.000-08:00

Estiro las piernas, pienso en los temas recurrentes de la poesía. Simic es un poeta de la duración de las horas contemplando cómo se cae un grano de maíz de la mesa al piso sucio del restaurante situado en el centro de la ciudad. En una calle recién rociada de ereclipton”, un material para fumigar fondas y comedores populares. Por lo general, ocurre que lo que se premia son esos poemas bonitos, correctos con todavía la marca del modernismo del siglo pasado o del compromiso social. Con los temas de el cielo, la luna, los árboles como si narrar la naturaleza o la enumeración de tópicos tenga que ver con la poesía. Cuando la poesía tiene que ver más con la naturaleza humana: el dolor, la alegría, el miedo, la envidia, el amor, y los acontencimientos del tiempo que transcurre: la web, la soda light, el hotmail y los edificios de apartamentos con techos de gipson, etc. En mi punto, veo la poesía como intrínseco del hombre, no de la naturaleza, que de por sí, es un vehículo que utiliza la poesía para sostener la deformación en que se convierte una hoja, por ejemplo, cayéndole en el pelo a una mujer, y cómo esa caída, la poesía la convierte en un suceso negro, azul o de luz o si no también.

A. Morales Cruz (Texto e Imagen)

Tardío septiembre (Charles Simic)

El camión del correo va por la costa
con una sola carta.
Al final del extenso muelle
una aburrida gaviota levanta de vez en cuando una pata
y luego olvida bajarla.
En el aire se cierne una amenaza
de tragedias por venir.

Ayer en la noche, creíste escuchar la tele
en la casa vecina.
Estabas seguro de que estaban reportando
sobre algún horror nuevo.
Así que saliste para averiguarlo.
Descalzo, con apenas una pantaloneta.
Era tan solo el mar que sonaba cansado
después de tantas vidas
de pretender apresurarse hacia algún lugar
sin lograr jamás llegar a él.

Esta mañana parece domingo.
El cielo hizo su parte
y no proyectó ninguna sombra en la acera
o en la hilera de cabañas vacías.
Entre ellas, una pequeña iglesia
con una docena de tumbas grises arropadas
como si también tuviesen escalofríos.

FORMULARIOS PARA ROBAR

2011-01-28T09:36:00.000-08:00

En un replanteo de la escritura voy a revisar algunos cuentos y corregirlos o ampliar su tramas con otras frases, metáforas etc hasta donde sea posible, dependiendo de la motivación que sienta respecto al cuento, a lo que sea capaz de inducirme o seducirme… para hacer una especie de “Volumen II” o partes (II,III,IV etc) com las películas.. pero en un proceso a lo inverso de versión a colores devolverlo a versión blanco y negro … no es una repetición, propiamente es un remake? Tampoco. Voy hacer que descienda hacia otra identidad o manera de hacer explosión. Como si fuera un objeto adaptable. Ahora bien, ¿qué es una textura blanco y negro: la verdad de los periódicos, la realidad? Pareciera ser que la Gran Verdad aparezca o sea natural que aparezca en blanco y negro. Si vemos el origen del cine toda su textura se enriquece con esta etiqueta. La elegancia y fineza que reproducen en las virtudes de la mujer y lo caballero de un hombre es doblemente evidente cuando se cruzan estos elementos de la realidad. La novela negra opera en una seducción enigmática de suspenso por sus características asociadas con estos colores, porque el blanco y negro son colores. Creo que bajo este entramado, se facilita el crear ciertas incomodidades que abren vías para que el lector active su dinámica de participación entrelazando sus puntos de vista con el texto de una forma sutil con ínfulas de corregir hasta crear una nueva naturaleza performativa de la escritura: el lector recreando otro texto en papel espiritu.
Hay una idea que estoy trabajando sobre un relato negro. Es la historia de un pesista que se hizo pesista a partir de todas las figuras que siempre veía en paquines, vallas, de ese famoso fisiculturista Charles Atlas que fuera Mister Universo en la década del 60. Entonces Glauco como se llama, es abandonado por su madre que luego de morir su padre en un accidente manejando una grúa, ella conoce a Lester un obrero del canal que tiene libreta y facilidades para sacar comida “de la buena” una expresión parecida a una norma ISO como referente de todo lo que procedía de la Zona del Canal gobernada por los gringos. Expresión exaltada de las virtudes de lo americano que por mucho tiempo fue usado en conversaciones diurnas y nocturnas. Pues bien Lester acostumbra a la madre del pesista a pasear casi todos los días en su Ford convertible de color anaranjado, y el niño no puede evitar ver los anuncios de Charles Atlas, así de boca arriba, como acostumbra ir en el asiento de atrás. La madre no puede hablar más de cuatro cosas por vergüenza ante su hijo y decide un buen día entregarle a su hermana soltera a su hijo “para que lo cries mejor que yo” porque nos vamos a ir Lester y yo por carretera hasta Tucson…

La imagen es del escultor inglés Anthony Caro

breve historia de la poesía desde un avión

2010-12-21T10:15:00.000-08:00

La poesía es un misterio, dice Montale. Tanto para el que la hace como el que la contempla. Para gustos los colores…Todo depende desde como la vea cada quien desde el avión donde este montado. Donde a unos los sobresalta, otros dormiran aburridos como los limones; a otros les causará vomitos y unos, los más lejanos, les dará un sensación que se les llena la panza de tanta emoción… y así…
“la experimentación es un experimento que salió mal” William Burrough.
Una cosa es lo que la poesía puede hacerte pensar que es, y otra cosa que te la creas. Desde ese punto la poesía es un gato.

Se nota que estoy preocupado, no? Esta mañana sucedió.
Estoy ido pensando todas estas cosas que describo como si elaborara un estudio pormenorizado de los que presentan en convenciones y clubs de intercambios de ideas e impresiones en general. Estaba en la parada porque fui a coger el autobús para el trabajo. Y los otros que estaban conmigo 2 o tres tipos o tipas escucharon un descontrol de metales, según dicen. Yo olvidado y absorto en mis cavilaciones y pensamientos de una arquitectura jónica o barroca por su nivel de detalle, solo sentí una frialdad como cuando se va el verano por una puerta que abre el cielo azul cuando avisa que viene entrando el invierno con sus largas patas pálidas y temblorosas por razón de comer viento helado parecido a los temas ultratumbas, hasta que desperté en una camilla y el uuú de la sirena haciendo así como hacen las sirenas practicando un lenguaje universal, para que entendamos que alguien chorrea sangre o esta a punto de convertirse en un cadaver pálido como los jinetes. Y así me llevaron al hospital más cercano. Rocé la puerta de vidrio grueso con mi dedo índice, estoy con la cara de lado lo que me limita a ver solo de la cintura para abajo a las personas que pasan, la mayoría de blanco, tu sabes con esos zapatos pintados de blanco sobre un piso requete lustrado una y otra vez, hombre! quise decir trapeado. Y puedo ver una piernas con medias blancas, las piernas que ahora me recuerdan a las de mi tía que siempre quise morder, que extraño, me digo que soy. Ella murió hace más de un año y la vengo a recordar de esta manera asombrosa y por desgracia… caigo en cuenta que estoy en la sala de urgencias. Me ponen de espalda y la siento desgarrada. Su sangrado es un desastre el dolor se ha escapado de boca por la ventana, de tanto dolor. Yo sigo viendo de lado. Las cosas de la mitad para bajo son mi campo visual. Quisiera tenerte cerca para verte de la mitad hacia abajo como he dicho que esta mi campo visual. (estas dos últimas palabras son una deliciosa imagen que me dan ganas de utilizar siempre, hasta para pedir que me pasen la sal, la usaría una eternidad). Otra vez estoy ido viendo el cromo de las camillas con ruedas anchas y algo así como un doctor (lo analizo por la extremidad de la bata gruesa y bien planchada de un blanco impecable, inolvidablemente impecable cuando veo que se mete al bolsillo un rumo de ampolletas, gasas, frasquitos de penicilina, todo tan furtivamente que intuyo lo esta robando porque al paso que va, no quiere que le vean sus gestos pero mi campo visual puede ver, le puedo captar que todo es a escondidas. Presiento que lo roba para su farmacia o tendrá algún retén en la carretera donde venderá al menudeo sal Andrews, pildoras para dormir y otros implementos de salud. Le irá muy bien en el negocio, intuyo. Nunca le pude ver el rostro. Aún asi me interrogan en un salonsón de la estación de policia como si fuera un testigo clave. No han tenido compasión, de verme como me veo, y llevo horas viendo fotografías de ladrones y homicidas. En esos cartapacios que parecen albumes. Estoy hastiado de sentarme en este banco de madera escuchando saludos militares y el olor de tela planchada me da una corazonada: que los hospitales y las comisarias son familia o primas.

A. Morales Cruz

Poema intersexual para leer en letras grandes

2010-11-19T07:19:00.000-08:00

Llego hasta la estación de tren. Son cerca de las once y cuarto de la noche. La calle está vacía. A mis espaldas se aleja el bus. Delante, las ventanas iluminadas de la estación . Parecieran manchadas de aceite. luz. PAPELES BLANCOS SOBRE LAS TABLAS un boleto directo a una ad de SOBRE BESOS HAY CANTARES EN LA PLAYA... DENTRO DE DOS AÑOS NUEVOS, EN ESTE SITIO JUNTO A NADIE, HABRÁN DAGAS Pago con un billete de cien y hago MAGAS DE OZ SOBRE LAS NALGAS ... me resta para el viaje. Me alcanzará alrededor. Luces de neón sucias de polvo, asientos de plástico. Una multitud se extiende en todas direcciones, rodeada por bultos y hatos de diversas formas. Recuerdo el rostro de Verónica,

Imagen: Leon Ferrari

Cómicas de Berlín (muestra visual)

2010-09-28T11:46:00.000-07:00

Prestidigitador

Asi es el cielo en China

REojo

Como esquivo ojo reboteador
flaquean los párpados
ruedan millares de ojos de candado
abriendo separando
tus caderas tus piernas
desde los peldaños
pongo a ver como rebota el viento
el cuerpo que desharé

hallar tu corazón excavado

...esta es una muestra de imágenes del proyecto
de libro Cómicas de Berlín y un texto poemático.

A. morales Cruz

PROBLEMAS DEL AVIADOR

2010-08-26T13:28:00.000-07:00

¿qué cantidad de poesía tiene el poema?

...la escritura compone o te lleva a crear otra realidad que es la realidad de lo contado, de la historia que va surgiendo…

...la poesía es la puerta para entrar al mundo como se debe entrar: derribándola

para escribir el mejor poema, le rezo a todos los santos, me encomiendo a Dios, a Alá, Buda, tengo la impresión de que todos ellos saben por donde agarrar la poesía…pido que me baje del cielo... pero escribir es una fatalidad, …es un trabajo duro y pésimo por lo que los escritores deberían tener dos meses de vacaciones al año y jubilación anticipada…

...todo escritor es primero un buen lector... y cuando leí poesía me sirvió para dormirme mejor, puesto que tenía dudas sobre a qué vine a este mundo... para qué iba a servir...

gracias a la poesía ahora sé que vine hacer poesía.

a morales cruz

Textículo de medio año

2010-07-16T07:21:00.000-07:00

Desperté y estaba absuelto... desayuno... risas

(pido silencio… para un muerto de rizos en el techo)

Por la radio, Dios aplaudía la gaceta oficial

Había escrito “radiambre” repartir comida en cuartos contiguos

Con gente adentro desangrando... así ( ) era de grande el aire

De pronto un violín en el estuche del asesino

Las apariencias del chorro de agua sobre la capota del mercedes

Bájense que están arrestados... solo restar y restar

Disminuir... la velocidad de los 4 amantes

Amar se parece al cloro. Luz de foco.

Abarca la cueva del ojo y pasan los camellos.

Es todo.

Firme aquí _______________

a. morales cruz

modificado 22.ju.10

Carros usados

2010-07-02T09:00:00.000-07:00

por la estadía de los vehículos usados en ese patio abandonado con solo un guardia vigilando 24 horas, donde solo se ve su tazón humeante de café llegar hasta las nubes como un cometa deshecho…

o lo del perro olfateando entre la basura pero las sobras quedan dispersas mientras el continua con su nariz metida haciendo caminos extras. Qué olvidos le traerá mover su olfato rastreando qué cosa, niebla, aullidos ancestrales, qué amante de las mil…

las doce de la noche. Atrás en el patio sombras y se mueve algo entre la ropa tendida. Caen sobre el vidrio de la ventana piedras diminutas; empieza a chispear cuando todo se va mojando. Una señora gorda sale en bata y recoge los dos pantalones, huele el cemento del muro… en la otra ventana alquien mira, la mira bien a ella, se establece una relación entre lo mojado, la bata, el vidrio, y la soga de tender le queda en el cuello a manera de lazo, de flores rodeándola
A.Morales Cruz

Imagen: Chema Madoz

Ping Pong

2010-05-14T12:51:00.000-07:00

La piedra golpea la ventana –crash- los vidrios saltan y dos se incrustan en el ojo de Mario que automaticamente se le cae al piso –plog-…La esfera acuosa rueda hasta el final del pasillo donde están las llaves y su hija; que lo toma para jugar toda la tarde con su padre. Los veo por el ojo de la puerta.

Texto pendiente de título

2010-04-26T12:29:00.000-07:00

Me levanto una mañana del mismo modo como lo hice el día anterior a éste. Por supuesto es un día que desconozco. Pasaron cosas tan rápidas, con tal velocidad que mis recuerdos entraron en una etapa de congelación, desde entonces, vivo tapado con abrigos hechos con pieles de osos y de ballenas que todavía huelen a ballena por los rastros de su propia sangre. En fin, esta mañana me levanto y prosigo a afeitarme aunque me detengo en ese momento. Tiro la navaja sobre el lavabo y entro a la recámara a reclamarle a mi mujer, porque no hay jabón de la marca que me gusta y que ella siempre, dócilmente, placenteramente me trae luego de estar durante horas haciendo fila para pagar en un supermercado de ofertas. Estos son los dilemas de cada mañana en ciudad Naranja, unos tratan de ponerte triste, otros acontecimientos menos taciturnos, alejados de rutinas de agentes de seguridad, salen disparados por las ventanas en alegrías de balas.

San Pancho

2010-03-26T12:33:00.000-07:00

Creo que la experiencia del Festival de Arte y Literatura en San Francisco de la Montaña es una hermosa hembra para recordarla por siempre. Lo otro... y hay que decirlo duro: lo que hicieron "Songo" Trejos y Jose Luis Pitty fue algo asombroso. Atender tantas cosas a la vez: presentaciones, comidas, hospedaje, etc. donde se requiere tener mil manos y millones de ideas en fila... mis felicitaciones! Pero qué hermoso pueblo. Tengo algunas impresiones para compartir. Cuando llegué me asustó lo bien de sus calles, todo recortado, limpio. Todo se ve tan ordenado que me daba miedo que fuera a romper algo: algún vitral de la iglesia, que tumbara un árbol, que manchara con mis zapatos la verde hierba. Un césped de cristal verdoso extendido por todos lados. Y su gente? Qué buena gente. Con una hospitalidad que no vas a ver nunca en metrópolis jactanciosas de civilización, condominios de lujo y moles. Todo en San Francisco es natural. Pero debo confesar: soy de la city como decimos, después de dos días me hacía falta el tranque, la bulla, la basura, los semáforos con sus patas largas tercos con sus tres colores... una ciudad que me emputa y quiero a la vez. Este es mi contexto: la televisión, internet los lugares donde mayormente vivo. Les pasa lo mismo a ellos. Migran a la ciudad y dizque se acostumbran pero es mentira siempre los ves con una nostalgia por regresar a su tierra, al pueblo, la montaña, lo agrario....

A la gente de este hermoso lugar mi admiración por mantenerse allí y cuidarlo como lo cuidan con las manos y el corazón... no permitan que pase lo de Boquete y otros lugares, que luego viene una corporación, ese señoron grandote, a quitarles lo de ustedes dizque por mejor calidad de vida, empleo, progreso y todo lo políticamente correcto. En eso van contaminando y desapareciendo sus cotidianidades. Ojo porque ellos trabajan con toneladas de vaselina.. y los engañan y no se dan cuenta.

No puedo saltarme mi gratitud al compartir con los camaradas Jairo, Wynter Melo, Pascual, Lili, Seo, Robinson, Eduardo Lince, Salvador Medina, en una acuaticidad tipo lager que nos ofreció este pueblo, por el cual fue todo un aprendizaje, toda una hermandad. Tuve la ocasión de compartir algunos textos poemáticos. En realidad son textos de reciente temporada, donde ensayo con un lenguaje que se cortocircuita con dificultades... Son poemas subsidiados que necesitan apoyo, acompañamiento. No los puedes dejar solos. Siempre hay que regresar a ellos para curarlos, cambiarles su ropita....Lo que quiero decir es que cada uno tiene su forma de llegar a la escritura, igual que a la vida...

MIRAda de UN OBESO

Pilar. Ahí está, recostada a un pilar en la noche de agosto.

Augusto es una pila de mierda cuando se acuesta desnudo

Se le hace un nudo a la pared donde reza y se coge a sus putas, que son tres.

Inés tiene la cola dura como res, es sola, acabada, de yeso de estatua.

Como Ana... sentada con su ano en la silla del Central, un cine en ruinas.

Como yo. Hoy es día de comer puerco, como nunca.

ComeRte actos de inflación.

Isabel. Izas por puro gusto tu pañuelo lleno de risas. Para verte los dientes.

Rosa: aguerrida e inflamable.

Rozas tu lengua... hasta abajo de los cordones

(anO tate! en el libro de visitas)

A. Morales Cruz

TEMPERATURA DE PECES

2009-10-30T09:53:00.000-07:00

"Me interesa la idea del monstruo en el arte. Para mí la belleza no es lo ideal y ordenado, por supuesto que aprecio la belleza de una mujer o de ciertas formas del arte clásico, pero para mi lo bello es lo intenso, que te agarra las tripas y el corazón, que te produce un síncope y una convulsión mental: eso es bello, por encima de la estética de lo bonito, lo lindo, lo confortable."

ANTONIO SAURA Pintor español. 1930-1998

Bravata Nocturna

2009-09-08T10:56:00.000-07:00

En tu cumpleaños...

Tómate la noche vampira brava.
Corre por tu win
espléndida y fangosa

Acércale tu rendija a los amantes del patio

Húndelos hasta el cuello

te sobran deseos y uñas
para arrancar

moler

venirte encima...

Sábado 8

2009-08-06T10:34:00.000-07:00

La vi esa tarde adornada con un sombrero haciéndole sombra al escote y apenas los senos dibujaban su volumen cuidadoso e insufrible por lo cual la recordaba más que nunca en un deseo sobre el que se apoderaban las canciones… el humo negro de los taxis averiados… la vida se nos iba en forma de derroche, lenta y a la vez con prisa hasta la orilla de la playa y las palmeras mezcladas con postes de luz, rajaduras en la acera ante un sol grosero manchando la pared con sus patas de luz cruzadas y grasientas… olía a barbacoa la vida en medio de una melancolía de borracho llorando canciones rancheras hasta ver la ciudad al amanecer como miran los idiotas al tránsito: de izquierda a derecha con la barriga llena y el corazón lento por graso entre papas fritas y los paragüitas que ponen los bares al aire libre… lejos de los semáforos donde se pide limosna. Sábado 8.

Aparicio, Esther Cl Ponca Jardín San Antonio #454

2009-06-12T11:42:00.000-07:00

Hacer poesía es como si apareciera alguien muerto debajo de tu cama. Una sospecha de algo. De alguien que está cavando túneles para salir a la otra calle, porque quiere escapar, sólo quiere encontrar un sitio donde detenerse por un momento, sin agentes de tránsito, sin preguntas sin llenar formularios o renovar pasaportes. O lo que harían ex escoltas intercambiándose secretos de estado. O el ánimo que uno tiene cuando sufres un despido y quieres crear un movimiento popular, reivindicar al Che, al marxismo y al final todo pasa como en diapositivas…
La poesía como espacio de exploración es súper intolerante como la azafata ésa de Iwazaki súper ordinaria con su colonia barata… Pero al revés: no tolera la intolerancia... (ves, estos son los juegos de palabras y ya puedes publicar tus libros y armar entrevistas sobre el estado de la literatura y lo que te costó escribir tus cuatro novelas y dos libros de poesía. Nadie te dice nada, sólo te aplauden. Piensas que escribes sobre el escritorio de García Márquez. Te ven, no te miran…)

2 Textos Poemáticos

2009-05-05T08:56:00.000-07:00

DRASMONIA

... a ver que hago con mi idioma, lo llevo bajo el brazo todo el día bajo el brazo
lo mangongueo como un reloj que mi abuelo me enseñaba
mientras yo dormía la misma siesta del día anterior
y el aroma de donuts me despertaba ciegas pasiones de princesas venideras
a domicilio o ahí mismo en el mar de la cafetería
y sus waiteres sirviendo agua fresca
que precisamente le pido trapos para lustrar
mis mejores palabras que siempre diré de noche
para que no se vean ...

DIABLO ROJO

El resto de ti ni me lo recuerdes siempre estoy en las nubes.
Más cuando me subo al autobús y estás ahí de pasajera con tus piernas cruzadas
y los libros de biologías, apuntes, sobres de azúcar vacíos, números de teléfonos, pedazos de papel con recados y direcciones, limpiándote restos de comida en los labios…
Veo todo sobre ti me aburro de saber todo sobre ti todo ....
todo lo que aprendí me lo lleva tu cintura
e hice un salvaje boceto de ti...

Viviendo vacas

2009-02-27T10:34:00.000-08:00

Cuando abro la vieja refrigeradora de mi tía, hemos trasladado los cadáveres de la Morgue oficial por DHL en bolsas negras como en irak y todo irá pasando frente al televisor apagado. Como una escultura de vinil y cordones sin amarrar. Con el microwave es distinto, lo enciendo y veo a un reo condenado en la cárcel de Utah, (a morir en la silla.. la misma) que entra a electrocutarse y la carne se achicharra huele a electricidad.. debe saber a electricidad. (a qué sabe la electricidad?... a qué sabe el dolor, la alegría, el bolero… a talvez). Los Mc Donalds fueron ideados en Cuba. Son restaurantes marxistas, entran vienen de todos lados árabes, chinos, negros, indígenas, maricas, prostitutas a pedir sus combos, sus tríos. Ayer desapareció el parque de Santana. Se lo llevaron unos ladrones que no tenían parque. Siempre soñaron con tener un parque. Lo cuidarán?.... preguntó alguien.
La Cinta Costera se conectará con la Casablanca, para ver películas en blanco y negro sobre espías, sobre recetas de cocina realizadas en buques del siglo 18.
Estoy aburrido de estar en esta telenovela donde soy el caballo Mister Ed. El guionista un exguerrillero colombiano ha dicho que el personaje es posmo y mezcla bien con la música rap para un argumento que ama un público joven. Como amarían las Nike y los Malls.
La calle 50 algún día se conectará con el Kremlin y su decadente nieve le llegará a la gente hasta las rodillas que no podrán mover sus carros tropicales cuando nieve. Todo estará desordenado, como un local vacío.

2009-02-17T06:46:00.000-08:00

Elaborando montañas

La escritura que he venido haciendo, en este momento atraviesa un estado de parálisis. Esa perplejidad resultante me llama poderosamente la atención por el grado de indefinición en que se ha ido sumiendo. Pero esa etapa de indefinición le sigue una siguiente etapa de definición y eso es bueno para sus posibilidades de moverse ante tanta espera. En la forma como estoy escribiendo no me dice nada. Sólo encuentro un mar de preguntas. Todo es confuso y caótico. Una escritura exageradamente estricta y rígida no tiene mucho futuro salvo de caer en un vacío ininteligible y que sólo pequeñas comunidades de extrovertidos exagerados en sus planteamientos suprematistas le hagan culto y se reúnan en especies de catacumbas a leer y releer esta escritura indescifrable más cercana al jeroglífico y al pentagrama. Por ahora la calma no es el mejor indicio de reiniciar un trabajo serio de literatura, como debe ser abriéndose paso a punta de pistola o con perros bravos por delante hasta lograr entrar en una sofisticación sagrada y de reencuentro con las posibilidades que tiene el poder nombrar un caballo a través de la imagen de un tren o una camisa tendida al sol. Sobre este punto tengo algunas ideas que he pensado en una narrativa que trate sobre las vidas de gente con profesiones o habilidades consideradas raras, inútiles, perdidas, por ejemplo:

Clavadista
Vendedor de cd en semáforos
Vendedor de golosinas en autobuses
Exboxeadores
Levantador de pesas
Estriper
Bartender
Repartidor de comida en oficinas

La mayor parte vienen de barrios marginales, de casas en terrenos invadidos, caserones condenados, sin agua potable, ni luz y con graves problemas de delincuencia y drogas. Algunos quieren alcanzar fama, dinero y sacar a su familia del hueco, la mala vida peligrosa, arriesgada, dura de llevar por donde han pasado otros parientes suyos que han terminado en la cárcel o muertos. Me interesan los que no tienen metas claras que no han podido visualisarce y viven el día a día. No saben que pasará mañana. Viven sus rutinas con una resignación casi religiosa. “Así lo quiso Dios”, ponderan.

Primero hay un proceso mental que penetra en un régimen de obsesión a través de escenografías, imágenes, paisajes o recuerdos fotográficos que transcurren en términos de videojuego, repasan tu mente y predisponen hacia actitudes más hacia la comprensión de lo que entiendes como arte. Es como si ese material previo a narrar pasará por toda la historia del arte y sus descubrimientos. Por supuesto lo que se contempla es el cúmulo de sabiduría e informes que uno tiene sobre la literatura y arte en momento determinado, llena de especulación y arenas movedizas que se van filtrando donde los residuos se van acomodando en una construcción visual y luego en escritura. Lo llamaría un proceso que deviene de lo mental a lo material a través de filtros y coladores que no es que pulan la idea o la imagen sino que la advierten e informan tal como la vas a plasmar en forma de arte.

13 de enero 2009

Corazones atormentados en Brasil

2008-12-30T06:02:00.000-08:00

……. Estás segura que no quieres preguntar…. o que preguntas de esa forma sobre tu pretendida enfermedad por lo que vistes la otra vez por televisión, la escena esa que la actriz finge una mortal fiebre en el trópico y te pareció casi angelical la mirada, el gesto de las mejillas, las cejas, la frente, los cabellos hacia atrás simulando una exquisita melancolía de una tarde específica en que se veía, desde aquí, un barco alejándose…

O la necesidad tiene cara de perro y fingiste todo esto a cambio de unos cuantos favores prepagados con la aceptación de una salida a cenar, después al cine o

alguna taberna de moda … o le ibas a proponer dar vueltas a la ciudad en ese fino auto AudiZ15 que se había comprado hace unas semanas atrás… pasó la tarjeta Visa que marcó $116.00 dólares, firmó la factura bajaron hasta el estacionamiento te abrieron la puerta y el Audi Z15 hizo un rugido como cuando el viento sopla una hoja de zinc muy delgada para alejarse tenue hacia la ciudad “a dar unas vueltas, como tu lo querías” toda esa noche sólo olió a arena …. por mencionar un olor indescriptible….

Luz de cuchillo

2008-10-30T12:40:00.001-07:00

Los trasnochadores

Edward Hooper, pintor norteamericano murió por el 62. Lo que destaca es el trabajo de lo luminoso que extrae desde la sombra de las cosas más simples y cotidianas. Pintor de la quietud, de la velocidad de la quietud. Este que cuelgo, parece un 24 horas en la madrugada, cuando la gente va para sus trabajos...

BLUFF

2008-10-21T09:14:00.000-07:00

En las obras/proceso de Óscar Muñoz el dibujo y la fotografía son asumidos como performance, resultando en imágenes que requieren la presencia del espectador para completarse o estabilizarse, y que se mantienen en un precario equilibrio entre existencia e invisibilidad. Obras como Narcisos, Aliento, Simulacros, Lacrimarios o Ambulatorio se transforman en el transcurso de la exposición, a menudo debido a la acción del público que activa con su cuerpo la aparición o degradación de la imagen. La presencia del tiempo, que en obras anteriores estaba dada por el carácter procesual de las piezas, es exacerbada en el trabajo reciente de Muñoz a través del recurso del vídeo.

Lacrimarios
Re/trato es, como su título lo indica, una reflexión sobre el (auto)retrato, pero también sobre la constancia y el intento. El vídeo en loop nos muestra una imagen que se construye de manera laboriosa y constante, sin respiro y sin un fin(al) aparente. Pero el medio utilizado (agua) y el soporte (una losa calentada por el sol) conspiran contra la estabilidad de este rostro precario, y actúan para borrar la imagen en el acto mismo de construirla. El trazo reitera los rasgos de identidad en un intento fútil por definir el rostro, por fijarlo de una vez y para siempre, pero la imagen, efímera, se empecina en desaparecer. Como en el mito de Sísifo, la mano realiza un trabajo difícil a sabiendas de que el fruto de este esfuerzo se perderá irremisiblemente, regresando siempre al punto de partida, en un acto doble de frustración y tenacidad.

Re/trato
La aparición efímera y espectral de una imagen había sido trabajada en Aliento (1995), obra que prefigura - y establece un puente - entre dos de las obras nuevas presentadas en esta exposición: Re/trato y Palimpsesto. Aliento consiste en una serie de espejos metálicos dispuestos a la altura del observador. Cuando el espectador respira en ellos, se revelan rostros de desconocidos que se inscriben en la propia imagen por unos instantes para luego desaparecer. Palimpsesto, por su parte, es un espejo de dos caras a las cuales se les ha retirado gran parte de la superficie reflectiva. A través de la acción de borrado en el espejo (producto del rayado sistemático de la superficie de plata - que es en donde se produce la imagen especular), se puede ver a Otro en el acto simétrico de mirar(se) mirando. La fisiología de la visión impide que el ojo enfoque ambas imágenes simultáneamente, con lo cual la atención del observador oscila constantemente entre la imagen reflejada y la imagen que se percibe a través del espejo. Si hay alguien en el otro costado, como lo anota Muñoz, "sus rostros se superponen sobre la superficie del espejo, es decir, cada uno se ve en el otro".

Por Jose Roca. Columna de Arena. Colombia

Dieldrin

2008-10-07T12:03:00.000-07:00

Unas nubes son apenas pocos universos que corren
por varios caminos a la vez
Son sueños de aves de huesos rotos y una agitación de alas
Otra vez mudan de lugar otro paisaje se llena de hielo
Otro paisaje hace lluviosa las horas que contemplo
Cuando entras … a dónde?
Hacia una ficción a punto de ser pintada en un maravilloso coche
Doble tracción
No abras
No espantes las moscas que me cubren después de este falso látigo
Arrecian hasta el tope del cielo tus plegarias, por mi, a la hora de desvanecerse

07 octubre 2008

Recordándote II

2008-09-22T12:59:00.000-07:00

Yo sé porqué no me escribes, porque se te rompen las uñas taipiando mi nombre, crees que no te he visto, al menos en una pintura que le vi tendiendo a una señora, en un condominio cuando yo la veía desde el bus, bus tormentoso que se adueña de mi todos los días trágicos y pesados por kilométricos tranques de este a oeste, que me llevan a otros sueños donde tú eres un árbol o un melón... yo soy el cartucho que abandonaste en el Mall, el cuara que se calló por la alcantarilla y ya no te importó porque tenías otro, borroso pero real, como la realidad de las canciones cuando pasan de moda y la tarareamos para recordarnos que "una vez fue mejor que ahora" , lástima mi cielo que no me invites al cine porque sabes que me convierto en el cuco y te llevo a mi cueva, una dulcería al este de la ciudad donde el pan siempre está caliente y hay que esperar un ratito... Tal vez ya no te gusta enviarme mensajes virtuales y preferís las cartas de antes, escritas con plumas Bic prestadas por otros amantes que dispusieron irse porque yo los ahuyenté echándoles mis perros bravos pero inteligentes porque no se orinan en la alfombra... ah eso me recuerda lo que te gusta: estar como una gata esperándome en la alfombra que te dejó tu abuelita cuando se fue para el cielo... comprendo tu sensibilidad "aqui no hagamos el amor" me decías.. y corrías para el baño, "aqui esta mejor, como en piscina" ... hoy te extraño más que nunca, saber de tí será como sacar a todos los gringos de Irak, bajar la gasolina de una vez por todas, traer el queso que hay en la luna...no duermo bien, por tener la lengua afuera...

A. Morales Cruz

Posmodernismo en mi nevera

2008-08-06T10:28:00.001-07:00

Qué es posmodernismo?

Los problemas urbanos de transporte, pandillas, geste buscando comida en tinacos, el rapeo, la comida rápida, el agua y la velocidad de internet penetrando en las mentes. Un travestido le propone a otro seducir a un futbolista famoso, cómo puede esto explicar la crisis económica y cultural del momento? La necesidad de sobresalir por un segundo, a lo Warhol y las razones que tiene lo mediático por imponerse en la producción y el consumo.

Un ejemplo posmodernista: el pandillerismo está equivocado en el uso de la violencia, deben pasar a una etapa política, y usar la fuerza que traen para conseguir mejores viviendas, educación, trabajo, agua potable, etc.
Ah... por dinero fácil... pero cuánto es la vida útil de un pandillero, casi no llegan a los treinta. Es estúpido decir que la cuestión es “o mueren ellos o nosotros”... “que la vida me da igual, vivo o muerto” ... Nadie quiere morirse, un pandillero es un snob que usa “nueves” para reafirmarse de que son los machos, los bravos. Deben ser más políticos y empujar para mejorar el barrio y conseguir mejores días: una profesión, una casa con microwave, plasma, un buen carro, una mujer, hijos (si quieren que paremos, dénnos esto...).

El posmodernismo en la literatura está marcado por mayor énfasis en el aspecto formal y de composición, por lograr eficacia en lo conceptual. Parte de la evolución por buscar nuevos repertorios, pero que son motivaciones recurrentes venidos de las vanguardias. Por mi parte, privilegio lo intuitivo sobre cualquier planteamiento lógico. Aplico un sistema emocional para filtrar la acumulación de eventos. Toda poesía, todo arte es una recomposición.

Un eje transversal: la internet y lo digital sobre la cultura como expresión de la política en la actual sociedad. La internet y sus contenidos es el mundo en forma digital, pero con consecuencias intelectuales y prácticas: usted encuentra conocimiento, ideas, pornografía, tonterías, en fin refleja lo que es el mundo real. Todo está en lo que elijas y la astucia para elegir con lo que te quedas (quien de los cincuenta y sesenta no miró pornografía Playboy ?)... es un sistema de telescopio que acerca al mundo en segundos, lo que antes tardaba años, décadas, etc el equivalente a las cartas de navegación de Cristóbal Colón.

Leyendo algunos escritores checos, con temas sobre el “piedrerismo” en Praga, la violencia doméstica, la migración y cómo un antiguo jefe de la policía secreta gana una diputación, nos descubre que nos parecemos más de lo que nos diferenciamos. La informática como hija del posmodernismo cortó las distancias, y fácilmente caemos en NY al doblar la esquina o al abrir mi nevera.

A. morales cruz
Julio/2008

Poema nuboso con llave inglesa

2008-06-06T08:19:00.000-07:00

a Zuly

Morning is cloudy today
A soft rain falling over the head of people
Like icecream babys

In the corner, I can see
The street wet, people wet
But the flowers grow
So tall... and that is tired
Grow like giants

Mornings cloudys, are mornings highers

La mañana está nubosa hoy
una suave lluvia cae sobre las cabezas de la gente
como helados de niños

en la esquina puedo ver
las calles húmedas, la gente mojada
pero las flores continúan creciendo
tan altas, eso es tan cansado
crecer como gigantes

las mañanas nubosas, son mañanas altas

A Morales Cruz
29 de mayo 2008

Bufferin

2008-05-16T11:20:00.000-07:00

"ya me activé (sentado ante mi vacio)..."

"no veo la hora de que se
ausenten en un 80%
las palabras..."

Por José Kozer

Arte: Joseph Beuys

Un poco más de arroz, mi vida…por favor

2008-04-23T08:10:00.003-07:00

En el día del escritor o día del libro o de lo que sea escribible …

“durante nueve días lo lloraremos, el décimo lo sepultaremos, el undécimo le erigiremos un túmulo y el duodécimo volveremos a pelear”. Muerte de Hector en la Ilíada.

Este sistema y sus arbitrariedades. Un crecimiento ufano del 9% y hasta más, dicen orgullosos los orgullosos. Me daría pena. Preferiría no crecer ningún 9, pero haber palpado una reducción de nuestra pobreza y aún de nuestros penes. Sin embargo, el virus del crecimiento continua con todo “parado” y ahí están los condominios, suntuosos bulevares para los gringos en pantalones cortos que pueden entrar donde quieran mostrando sus piernas kellogs, menos las criollas: ni tiritas ni ombligo afuera, “moles”, más autos de lujo, barriadas Costa del Este, innumerables proyectos de playa tipo Cancún. Y nuestra pogreZa inmutable. Y con que rapidez crece el 20. Mientras el 80 en sala de espera.

El que nos atiende, el Gran Hermano, diciendo venga mañana, en una semana, el otro mes, el otro año, el otro siglo….
Con rostro alcohólico y decadente se asoma trasnochado. Como está, no ve ni árbol ni bosque, sólo un paisaje bonito del Edén, sacado de revistas evangélicas del norte de California. La larga fila de las necesidades le da tres vueltas al edificio de las soluciones, el cual se le ríe en la cara. Es tan difícil llenarle la barriga, darle un techo, hacerle llegar un caño de agua, un cable de luz? Lo es?

Mientras, seguimos pobrezando. Los pobres a rezar hasta que nos llegue la tierra prometida, mientras los ricos se “sacrifican” en este valle de lágrimas (¿El Valle, Boquete?) para que los pobres puedan subir al cielo. Malaya!

2008-04-23T08:10:00.002-07:00

2008-04-23T08:10:00.001-07:00

2008-04-23T08:10:00.000-07:00

Puesta en escena con García Marquez y Julieta Venegas

2008-04-02T10:00:00.000-07:00

Estoy. Me subo en un bus con aire acondicionado. Hay pocas personas. No más de 10. Es reconfortante viajar en un sueño, sin pesadillas, lo contrario a como se viaja en un sistema de transporte como el latinoamericano. Por fin llegamos a Macondo y ahí está Gabriel García Marquez, 2 tipos de las FARC que no puedo verle las caras, el Presidente Uribe, sentados jugando dominó. Me invitan pero les digo que más tarde. Porque estoy realmente embelesado oyendo a Julieta Venegas que ha sido invitada y canta bajo la sombra verde del árbol donde estamos. Su melodía se pone azul como el cielo, hasta que no puede más y me pasa con disimulo un papelito achurrado: “me tienen secuestrada”. Entenderán que casi me ahogo con el trago y todos me miraron menos García Márquez que parecía tener un buen juego próximo a ganar.

Julieta continuaba cantando sus canciones más tristes. Se “apolismaba” como los mangos que estaban en el suelo. Pero su interpretación me gustaba igual. Siempre la escuché en esa forma antes y después del secuestro.

Así estamos, hasta que, como siempre en el trópico, se oye tronar el cielo y comienza una lluvia a caer. Veo que todos se mueven en distintas direcciones, hacia unos ranchos que están a grandes distancias como si a cada uno le hubieran dado números (como los que dan cuando vas a la sección de quesos del super) y ya saben donde dirigirse, menos yo. Por eso pregunto, les grito que me ayuden, pero no, todos corren de prisa sin prestarme la menor atención. Me quedé sin número, pensé.

Al rato la lluvia “cesa”, como se dice, y en un cielo despejado se oye la resonancia de unos truenos de lejos. Muchas nubes se van escapando hasta quedar desnudo el firmamento, yéndose las nubes hacia otro país porque todo quedó blanco como un papel.

A mi alrededor platos, botellas, dominós, las mesas ladeadas, las sillas tiradas en un “changuatal” de lodo debajo. No hay visos de nadie en el acampado.

Al rato, Mcgiver lo pudo hacer mejor, pero no, me lanza una larga soga desde el helicóptero a 1000 metros de altura….

Sube… dice….

a. morales cruz (Restaurante La Novena, 28 feb)

El otro lado de la velocidad

2008-03-13T12:50:00.000-07:00

Los textos de la otra vez, el post anterior, lo hice sobre un plano, donde puse, por un lado la quietud, lo pacífico. Hacia el otro lado, la velocidad. Quise encarar estos dos territorios planos, sin exactitudes, libres. Quise explorar la velocidad de la quietud como una cualidad de lo quieto. En cierta forma hay un vértigo latente en las formas estáticas y eso me motivó a buscar las palabras que expresarán ese plano ambiguo, donde lo sosegado lo atraviesa el misterio de la velocidad en las cosas. Y cómo ese estado sosegado puede ser víctima de alteraciones que subsisten en una especie de sombras. Ocultamiento, que envuelve la palabra poética al cual llamamos evocación como poderosa fuerza lírica y representativa...

Día Mundial de la Poesía -12 de marzo 2008

2008-03-13T10:21:00.000-07:00

Rindo homenaje al poeta Chuchú Martínez nicaraguense que luchó y murió aquí en Panamá (1929-1990) su poesía es de gran sensibilidad humana, sin medias tintas y llena de poesía.. por eso la cuelgo y también la mía...

A Lisi
Diez años ha, me cago en Dios, que te amo
Cada vez con más odio, cada día
Con un nuevo rencor, y todavía
te busco, te huyo, te maldigo y llamo

Puta madre, mamita, cómo lamo
La espada de tu ausencia, larga y fría
Y cómo me odian, mama, el alma mía
Y el cuerpo en el que a diario me encaramo

José de Jesús Martínez

--------------------

Apariencia de osos

Me pareció que todo desciende
Me pareció que todo mella
Me pareció que todo el mundo es un mundo
Me pareció que el origen es un refresco
Me pareció que no tengo la mínima impresión
Me pareció que no tengo respuestas
que veo a ocho gatos muriéndose de sol

Me pareció verme dormir
Me pareció que no estoy
y alguien me sorprende
-----------

El estilo del desertor

Robar la desnudez lo desnudo, lo negro, así brotaba
desde el fondo de la taza.

Media docena de huevos
haciendo alusión
por inmadurez lascivia mapa porno

Ala de abeja raída ¿Qué transmite? ¿En qué alud?

Su vigor transparenta la boca
Su nido y el modo de acostarse
En mi escopeta deletreo Remington
En pelotas

Por A. Morales CruZ

Juan Gelman, Premio Cervantes 2007

2007-11-30T12:05:00.000-08:00

Es un regocijo o una “envidia sana”, ver el repago por una obra bien hecha como la que cuelgo hoy del poeta Juan Gelman, Premio Cervantes 2007

... "El 26 de agosto entraron en casa de mi hijo Marcelo y se lo llevaron con su mujer Claudia, que estaba embarazada", recuerda. "A él lo asesinaron en octubre y a ella se la llevaron a Montevideo. Esperaron a que diera a luz y sólo entonces la liquidaron. Entregaron a la niña a un policía nacional. Tardamos 15 años en encontrar los restos de mi hijo y 23 en encontrar a mi nieta, la primera que me ha felicitado por el premio. Seguimos buscando los restos de mi nuera".

LA MANZANA

Manzana sola en la fuente,

¿qué hace sin Paraíso? Nadie ve

su cicatriz amarga.

¿Me pregunta

a dónde fue el secreto

de irse por tanta puerta

cerrada, alto el crepúsculo

firme, la cara que

sueña, sueña, sueña,

sin importar lo que perdió?

En un rincón, el viento

mueve la sombra de las hojas.

Poema de Mundar, de Juan Gelman, que Visor publicará en enero.

Desarreglando la casa

2007-11-30T09:19:00.000-08:00

Dos importantes obras de Filodemo de Gadara (siglo primero a.C.), parte de las cuales ha sido encontrada en Herculano, proporcionan más testimonios del pensamiento epicúreo en torno a las artes. En su obra Sobre los poemas (Peri poematon), dice que la bondad poética (to poietikon agathon) no viene determinada ni por la intención didáctico-moral (didaskalia), ni por el placer de la técnica y la forma (psychagogia ), ni por la suma de ambas, sino por la unidad de la forma y el contenido, sobre cuya concepción nada sabemos.

En www.imagenandar.com

Ensayo para una entrevista

2007-11-16T11:56:00.000-08:00

Empecé a escribir, estando una vez que mi papá paró en una gasolinera y me dí cuenta que el olor a gasolina era el olor que más me gustaba en el mundo. Pero como era algo descolocado, lo escribí. Después hice lo mismo con otras cosas que me fui encontrando y las fui escribiendo.
Creo que es una escritura inestable, llena de intercalaciones y referencias mundanas y realistas. Pero últimamente he visto que soy un escritor romántico. Por ejemplo, el techo rojo de un carro deportivo estacionado en el centro, me recuerda que debo tomar la autopista para estar con mi mujer.

a. morales cruz

15 de noviembre

Con los huesos en la boca

2007-11-16T11:37:00.000-08:00

Un soñar gestos de blancura
Los años nos dejan un sabor a arrugas
en la boca
En el fondo del vaso de agua
no se ve más que un letrero
de desastres
Desastres de otro tiempo por la forma en que desaparecen
Nadando o masticando un anillo de metal

Qué forma de pasar el tiempo en nada!
sobre un papel amarillo
de oscuro ardor

a. morales cruz
20 sep 2007